En cierta ocasión, una alumna me comentó que ella escribía para personas normales. Afirmación que me dejó, ciertamente, desconcertado. Por dos motivos. Por una parte, no creo que uno deba escribir para nadie, para un tipo o perfil de público determinado. Aunque
Marsupiales Admiro ante todo la eternidad de los marsupiales quienes cambian de mundo metiéndose en sus bolsas Transmutación Cuando fui lobo un fuego atroz consumió mis sienes Nunca más perseveré en aquellas prácticas Aún busco mi alma entre los nahuales Fulgor Nadie
Botas de agua Un niño que acaricia el horizonte me mira y su sonrisa me entristece. Anoto en mi diario tantas nubes y entiendo cómo llueven las palabras y el húmedo sabor que me transmiten, la vida que discurre entre estas manos
De cómo ocurrió todo fue un poco así: maté dos pájaros de un tiro. Ya entonces mi relación con Adela se había distanciado pero seguí aguantando como quien carga una pesada cruz que sujeta otra. La idea de desaparecer de su vida
Están aún tibios en el recuerdo (y vivos como nunca), los días en que viajé a Calella de Palafruguell a recorrer los escenarios de una novela autobiográfica pero también fundacional. Quería conocer de cerca a sus personajes, una buena parte de ellos
(Poemas inéditos seleccionados por el autor) Xavier Rodríguez Ruera (Barcelona, 1975). Es autor de los poemarios «Suburbio y Lejanía», ed. Oblicuas, 2012, y «La vida enorme», Témenos Edicions, 2016. Escribe en la revista cultural Kopek y el blog literario El calcetín de
Es la niñez un patioy el patio un campo de lilasjuega la luna niña de noche y de día es la niñez un patioy la luna siempre niña *** Hurgo en las plegarias de otros existe una entrega incompleta en mis rezos como
A mi abuela (materna) Amparo Machado De niño solía escuchar que mi abuela Amparo se durmió en la muerte conmigo en sus brazos, en el sillón de la sala. Pero, quién sostuvo sus brazos manteniéndome acunado, quién seguía cantándome cual
Si la farola pierde la ruta y se enamora Tiene la noche un hato de culebras sin ojosa la caza del sueño.Tiene además el rostro pintado de carbónsobre las cicatrices de los ecos pasados.Un farolero absurdo salido del Avernocon cuernos enroscados a
Madrugada de mayo A José Mateos La casa se despierta.Es mayo y madrugada,los días donde somos de los cielos.Y has salido al jardín, y lo respirascon voluntad de ser donde esclarece,aquí donde la vida se ilusionacon los actos humildesque no pretenden nada:contemplar